В поиске
Влюблена
Скрыть опции темы
Привет, гость!
Зарегистрируйся, чтобы получить полный доступ и возможность писать в форуме, группах и блогах.
Вход Регистрация
Вход Регистрация
 Мартин Север
|
|
|
Вот прелестный стих А. Смирнова: Я СНЕГОМ ЛЯГУ НА ТВОЁ ПЛЕЧО И В ПАМЯТИ ВСПЛЫВУ СТРОКОЮ. В НЕНАСТНЫЙ ДЕНЬ ПРОБЬЮСЬ К ТЕБЕ ЛУЧОМ, СОГРЕЮ, ОБНИМУ И УСПОКОЮ Я БУДУ РЯДОМ - ВСЮДУ И НИГДЕ, НА ВСЕ ТВОИ ВОПРОСЫ ОТВЕЧАЯ... Я ПРОБЕГУ ПО ЗАМЕРШЕЙ ВОДЕ ПОРЫВОМ ВЕТРА,ГОЛОСАМИ ЧАЕК. И СИНЕЙ СТУЖЕ НАС НЕ РАЗЛУЧИТЬ ВЕДЬ НАС С ТОБОЙ ЗИМА СОЕДИНИЛА. Я БУДУ ЖИТЬ ОГНЁМ В ТВОЕЙ ПЕЧИ, ЧТОБЫ ТВОЕЙ ДУШЕ ТЕПЛА ХВАТИЛО. Я ПРОРАСТУ НЕВИДАННОЙ ТРАВОЙ, КОТОРАЯ ОТ ВСЕХ БОЛЕЗНЕЙ ЛЕЧИТ И, ОБЛАКОМ ПРОПЛЫВ НАД ГОЛОВОЙ, Я СНЕГОМ ОПУЩУСЬ ТЕБЕ НА ПЛЕЧИ. А вот любимымый Б. Пастернак Быть знаменитым некрасиво, Но это поднимает ввысь Не надо заводить архива, Над рукописями трястись. Цель творчества – самоотдача, А не шумиха и успех, Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех. Но надо жить без самозванства Так жить, чтобы, в конце концов Привлечь к себе любовь пространства Услышать будущего зов. И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчёркивая на полях. И окунаться в неизвестность И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги. Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать. И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца. Нравится Галич. На смерть Б. Пастернака Разобрали венки на веники, На полчасика погрустнели… Как гордимся, мы современники, Что он умер в своей постели! И терзали Шопена лабухи, И торжественно шло прощанье… Он не мылил петли в Елабуге, И с ума не сходил в Сучане! Даже киевские « письмэнники» На поминки его поспели! Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И не то чтобы с чем–то за сорок, Ровно семьдесят – возраст смертный, И не просто какой-то пасынок, Член Литфонда – усопший сметный. Ах, осыпались лапы ёлочьи, Отзвенели его метели… До чего ж мы гордимся, сволочи, Что он умер в своей постели! Люблю поэтов серебряного века: А. Ахматову, М. Цветаеву, А. Блока. Всех перечислять нет смысла. |
|
samovar69
|
|
|
Любимых поэтов много и много прекрасных стихов, но очень чётко выражает мысль "Не говори - душа моя богата, Того что было сделано когда-то. Быть может и поэзия сама - одна великолепная цитата." АААхматова 
|
|
GLT
|
|
|
Самого любимого пожалуй не выделю... Триада моих любимых однако ясна - Николай Гумилев, Роберт Бёрнс, Михаил Лермонтов... Разные, однако цепляют меня все трое... |
 Адонадос
|
|
|
Люблю Лермонтова, А. Ахматову,Есенина и , несомненно Пушкина
|
 Inessa_Armand
|
|
|
Велимир Хлебников, Андрей Белянин. Бродского люблю. Некоторое время назад очень любила поэтов Серебряного века, обожала Цветаеву и Ахматову - сейчас уже поспокойнее к ним отношусь. Под настроение читаю Юлию Друнину. А вот к Пушкину и Лермонтову никогда не пылала страстью. Да, хорошо писали, да, гении, да, классики русской литературы, да, легко читаются и заучиваются. Но - не мое. О рок-поэтах и бардах молчу, ИМХО в этом топике их бессмысленно упоминать. |
|
Africanochka
|
|
|
А я Высоцкого люблю, Эдуарда Асадова тоже...Вот как один раз том открыла, так сколько лет прошло....до сих пор перечитываю)))))
|
 tlepolem
|
|
|
Таджикский поэт Насир Хосров В горьких раздумьях моих вся истомилась душа. Тщетно я людям внимал, мудрых возжаждав речей. Лгал мне и тот и другой, лгали глупец и слепец, Стал у пророка искать я указанья путей, – Но про корана стихи тщетно я спрашивал всех, Молвить кому бы я смог: душу мне знаньем согрей! Дом я покинул тогда; бросил, в скитанья спеша, Сад, где пестрели цветы, тканей узорных пестрей. Лгал мне и тюрк, и араб, некто из Синда, индус, Старый румиец, и лгал так же мне сын твой, о Рей! Спрошен был мною в пути тот, кем не чтится творец, И манихей, и сабей, спрошен был мною еврей. Часто, на камни ложась, из облаков свой шатер Я мастерил и в глуши спал наподобье зверей. Я по горам проходил выше высокой луны, Спутником рыб по волнам несся я ветра быстрей. То я блуждал по пескам жарче горячей золы, То по стране, где зимой мрамора тверже ручей. То между осыпей шел, то вдоль потоков седых, То в бездорожье, в горах старого мира старей. То пред верблюдами брел, тяжко веревку влача, То, словно вьючная тварь, с ношею – мимо дверей, В город из города шел, всюду людей вопрошал, К берегу дальних земель плыл я по шири морей. |
|
wallboy
|
|
|
Не буду оригинален: Ахматова, Цветаева, Бродский. Хотя последние лет семь-восемь к поэзии остыл. Просто этих авторов я и сейчас в состоянии под настроение перечитать. Далеко не подряд, но много есть любимого. А в целом поэзия вызывает отторжение что-то.
|
 agosten
|
|||
|
Ты, уж если цитируешь, то всё стихоторение, а не сокращённый вариант. ПАМЯТИ Б.Л.ПАСТЕРНАКА Разобрали венки на веники, На полчасика погрустнели, Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И терзали Шопена лабухи, И торжественно шло прощанье, Он не мылил петли в Елабуге, И с ума не сходил в Сучане! Даже киевские «письмэнники» На поминки его поспели, Как гордимся мы, современники, Что он умер в своей постели! И не то чтобы с чем-то за сорок, Ровно семьдесят — возраст смертный, И не просто какой-то пасынок, Член Литфонда — усопший сметный! Ах, осыпались лапы ёлочки, Отзвенели его метели... До чего ж мы гордимся, сволочи, Что он умер в своей постели! «Мело, мело, по всей земле, во все пределы, Свеча горела на столе, свеча горела...» Нет, никакая не свеча, Горела люстра! Очки на морде палача Сверкали шустро! А зал зевал, а зал скучал – Мели, Емеля! Ведь не в тюрьму, и не в Сучан, Не к «высшей мере»! И не к терновому венцу Колесованьем. А как поленом по лицу, Голосованьем! И кто-то, спьяну, вопрошал: «За что? Кого там?» И кто-то жрал, и кто-то ржал Над анекдотом... Мы не забудем этот смех, И эту скуку! Мы поименно вспомним всех, Кто поднял руку! «Гул затих. Я вышел на подмостки. Прислонясь к дверному косяку...» Вот и смолкли клевета и споры, Словно взят у вечности отгул... А над гробом встали мародёры, И несут почётный ка-ра-ул! |
||
|
lesovick
|
|
|
Есенин. Черный Человек. Не скажу, что это моё самое любимое, просто другие я сейчас сходу не процитирую, да и просто однажды эта поэма сильно срезанировала с моей жизнью. Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Голова моя машет ушами, Как крыльями птица. Ей на шее ноги Маячить больше невмочь. Черный человек, Черный, черный, Черный человек На кровать ко мне садится, Черный человек Спать не дает мне всю ночь. Черный человек Водит пальцем по мерзкой книге И, гнусавя надо мной, Как над усопшим монах, Читает мне жизнь Какого-то прохвоста и забулдыги, Нагоняя на душу тоску и страх. Черный человек Черный, черный! "Слушай, слушай, - Бормочет он мне, - В книге много прекраснейших Мыслей и планов. Этот человек Проживал в стране Самых отвратительных Громил и шарлатанов. В декабре в той стране Снег до дьявола чист, И метели заводят Веселые прялки. Был человек тот авантюрист, Но самой высокой И лучшей марки. Был он изящен, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою. Счастье, - говорил он, - Есть ловкость ума и рук. Все неловкие души За несчастных всегда известны. Это ничего, Что много мук Приносят изломанные И лживые жесты. В грозы, в бури, В житейскую стынь, При тяжелых утратах И когда тебе грустно, Казаться улыбчивым и простым - Самое высшее в мире искусство". "Черный человек! Ты не смеешь этого! Ты ведь не на службе Живешь водолазовой. Что мне до жизни Скандального поэта. Пожалуйста, другим Читай и рассказывай". Черный человек Глядит на меня в упор. И глаза покрываются Голубой блевотой, - Словно хочет сказать мне, Что я жулик и вор, Так бесстыдно и нагло Обокравший кого-то. . . . . . . . . . . . . Друг мой, друг мой, Я очень и очень болен. Сам не знаю, откуда взялась эта боль. То ли ветер свистит Над пустым и безлюдным полем, То ль, как рощу в сентябрь, Осыпает мозги алкоголь. Ночь морозная. Тих покой перекрестка. Я один у окошка, Ни гостя, ни друга не жду. Вся равнина покрыта Сыпучей и мягкой известкой, И деревья, как всадники, Съехались в нашем саду. Где-то плачет Ночная зловещая птица. Деревянные всадники Сеют копытливый стук. Вот опять этот черный На кресло мое садится, Приподняв свой цилиндр И откинув небрежно сюртук. "Слушай, слушай! - Хрипит он, смотря мне в лицо, Сам все ближе И ближе клонится. - Я не видел, чтоб кто-нибудь Из подлецов Так ненужно и глупо Страдал бессонницей. Ах, положим, ошибся! Ведь нынче луна. Что же нужно еще Напоенному дремой мирику? Может, с толстыми ляжками Тайно придет "она", И ты будешь читать Свою дохлую томную лирику? Ах, люблю я поэтов! Забавный народ. В них всегда нахожу я Историю, сердцу знакомую, - Как прыщавой курсистке Длинноволосый урод Говорит о мирах, Половой истекая истомою. Не знаю, не помню, В одном селе, Может, в Калуге, А может, в Рязани, Жил мальчик В простой крестьянской семье, Желтоволосый, С голубыми глазами... И вот стал он взрослым, К тому ж поэт, Хоть с небольшой, Но ухватистой силою, И какую-то женщину, Сорока с лишним лет, Называл скверной девочкой И своею милою" "Черный человек! Ты прескверный гость. Это слава давно Про тебя разносится". Я взбешен, разъярен, И летит моя трость Прямо к морде его, В переносицу... . . . . . . . . . . . . . ...Месяц умер, Синеет в окошко рассвет. Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала? Я в цилиндре стою. Никого со мной нет. Я один... И разбитое зеркало... Ещё люблю Высоцкого и упомянутого Шевчука. |
|
lesovick
|
|
|
Шевчук. "Защитники Трои": Иногда я Моцарт, Иногда Сальери. Стал петлею нотной В потном Англетере. Окна на Исаакий - Купола под снегом Вьюга амфибрахий Заметает следом. Вьюга заметала, Хочется напиться, Стать пустым каналом Или мертвой птицей. Хочется покоя, Ангелов на крыше, Выйти из запоя И чтоб все - потише. Почему я лезу В петлю в Англетере? Нужно до зарезу Это новой вере. Что же, получите Короля Пальмиры, Только не ищите, Нет в карманах лиры. Я ее поставил Под Рязанью, в сени.. Иногда я Сталин, Иногда Есенин. |
|
Рекомендуем почитать также топики: Легкий Способ Бросить Курить Пословично-поговорочный блиц - запись Что посоветуете почитать? Про забытое ЧКГ Фантастика, фэнтези... |