Farenheit | |
|
Набросок. Густаво Фердинанд мне было имя, я падал сотни раз, я жил в крови, Густаво Фердинанд - кричали люди, и уходили со щитом в мои полки, мои полки, чьи доблесные шпаги не разучились пробивать броню, чьи ноги мили верно познавали, давая отдохнуть вспененному коню, мои полки... Я руки поднимая, всё ближе вёл, чтобы сказать в лицо Всевышнему - я потешаюсь, и тру ладони с сотней храбрецов. Густаво Фердинанд Кровавый, Падший, померкнул свет в его глазах, когда, за городом Толедо люд уставший домой шагал.Закончилась среда. |
Farenheit | |
|
Я посетил тот город... Я посетил тот город, где солнце плавает в воде. Я посетил тот город. Там ветер шепчет по волнам: "Я люблю..." Я посетил тот город. Вне я долго думал о судьбе, о белых облаках и что я словно воздух - я пустой от слов... Я посетил тот город. Пусть слетают поцелуи с уст, пускай стреляет Купидон, в смотрящий люд взведён курок. Терплю... Я посетил тот город. Из него увёз глоток тепла, протяжный, внеоконный визг, бездонный и небесный плач, кровь... |
Farenheit | |
|
Офлайн. Три горсти свежего воздуха не заметны. Прибавил в весе. Двигаться противней. Наркоман отдыхает рядом - глаза болят и краснеют без нагрузки. Синее небо, зелёные листья, чистые окна душ, прозрачные мысли о самоубийстве, о том, что живёшь, а зачем? Не ведать страха - важный вопрос не решается за пять минут, нужно больше, больше, больше... ТОСКА -заглавными буквами вывести аналог жизни в офлайне. Онлайн. Мы не ходим вместе, мы не держимся за руки, мы - это кабель, модем ли, единица и ноль, мы - это тонна знаков в простой форме "приветов", мы - это сотни тысяч смайлов, мы - мерцание монитора в тёмной комнате. Одиночество отступает. На время. Пока есть траффик, пока есть возможность, пока есть надежда не увидиться в мире вещей, не пощупать и не сказать: "Фу, противно", ведь рядом не стоит смешная рожица. Нет представления о человеке: он состоит из букв, межстрочного пространства, интервалов и аватара - такой он есть в мире созданном пятью "метрами", выделенными точно под него. Как мерка, марка человека, как шелест страниц и удивление, когда потом на обложке улыбается автор книги. А потом... Мы больше не встретимся, не пожмём друг другу руки, не поцелуемся в щёчку, избежим касаний взглядами, утеплимся пледами и мечтая будем оставлять и свой след, след без праха... |
Aplo | |
|
вот про город как то двойственно понимается...но цепляет... хотя про свой город я бы по другому написал... |
|
Эх...Вот хороший стих...Напомнило кое-что...из прошлого! |
Angriel | |||
|
Сначала похвалю) Нерифмованые - супер. Особенно торкнул "след без праха". Хорошая фраза. Главное, что не смотря на отсутствие рифмы - это однозначно стихи. Теперь о рифмованых. Поругаюсь! Уровень стихов обязывает к качеству. Не надо писать на одном дыхании. Надо писать и потом дорабатывать, кода стих отпустил, когда перестали душить слезы... наверное... но таки надо. Делать рифмы тверже, ритм ровнее. Заботиться о читателе, о том юнце, который, возможно через полвека, прочтет это и будет считать эталоном языка. Ведь это стихи... Потому "Вспенённый конь" - эээ... это как? Хотя бы "взмылённый" чтоль. Ну и для примера
Рифма Никто-пустой. Однозначно присутствует, но... она заначительно мягче соседних, а потому выбивается из общего строя, тем более находясь в опорных строках катрена. Прикинем... Никто- пустО.... так рифма достаточно жестка для этого места. Что можно сделать? не потеряв слогов и изначально смысла... "превыше чем любовь, звучит пустО." Ну как вариант, что ли. Post Scriptum Чет я как Психиатр прям))) Ничего, дружище? или лучше позаткнуться? |
Farenheit | |||
|
Cо мною всё в порядке (С). Продолжай, пожалуйста.
Это отделяет поэта от любителя?) Неплохой вариант. Мне нравится.) |
Angriel | |||
|
Пушкин считал, что определить себя как поэта способен только сам поэт, так что я бы не стал так резко проводить черту, но работать над формой, это еще и интересно... Вот представь. Тебе легко это сделать. Ты пишешь стихотворение... Та та та та та.... Написалось... как на духу, или через колючки продрался. Вот оно перед тобой на исчерканом листе, или в подвисающем от постоянной правки вордовском файле.... Читаешь - бах, рифма косая... бах! Слога не хватает.. Бах! Ударение съехало... Начинаешь подбирать другие слова, крутить те что есть, формы слов, строки переделывать... упс... смысл чуть-чуть.. но съехал... Или съехал и не чуть-чуть. Ты как бы общаешься со стихотворением, оно само меняется. Ребенок растет, а ты его кормишь пока он не вырастит в нечто стройное. Дай шанс ему вырасти и измениться. Это сообщение отредактировал Angriel - 25-07-2007 - 12:53 |
Farenheit | |
|
Постараюсь в будущих стихо.
|
Белая | |
|
"Со мною всё в порядке..." Фара, это просто шикарно!))) Слушай, знаешь, тебе всегда невероятно удаются концовки. Люблю финалы, похожие на щелчок кнута... звонко, хлёстко, сочно. И ещё, мне жутко нравятся твои поэтические искания, почти всегда не знаешь, что найдёшь в твоей теме. А ты такие сюрпризы иногда преподносишь))) Это сообщение отредактировал Белая - 25-07-2007 - 16:02 |
Farenheit | |
|
Надеюсь, Бель, этим стихом не разочарую. Прага. Маленький друг и большие надежды, сутками не спать с ней и в бумагу вдавливать слова, которые прежде не вымолвил бы... Прага, я ждал нашей встречи. Под вечер, беру пальто из шкафа, купе похоже, выхожу и чувствую воздух. Нечет - сегодня девятое мая, улыбка прохожим. Делаю вид, что гуляю. Затянулось тучами небо и заморосило дождём. Выбираю кафе, в углу - стол, заказываю водки - простужен, покашливаю и пью - моё affair. Я выучил английский. Худо - бедно общаюсь в столице. Без робости протягиваю проститутке деньги. Летом не стал бы... Согреться надо. Закладываю стих в уме о приличиях, нравах, воспитании, о Родине и солнце чужой стороны, деде, чьё сердце расплавилось - путь к Победе тернист... Это сообщение отредактировал Farenheit - 28-07-2007 - 16:13 |
|
Я повторюсь...Но мне ПРЕЖДЕ, более нравятся мысли...Ты пишешь раз от раза, все лучше и лучше ! Красивые мысли, обретут, наконец, красивую форму и ты станешь замечательный поэтом! Я с большим удовольствием ВСЕГДА читаю твои стихи! Здорово! Это сообщение отредактировал Nika-hl - 30-07-2007 - 10:02 |
Farenheit | |||
|
Если честно говорить - я давно перестал обращать внимание на форму. Форма - сосуд, вино - состав, можно в больницу попасть от действия его, а можно прожить дольше. Поэтому, содержание для меня ценнее формы раз в пять, наверное. Это сообщение отредактировал Farenheit - 30-07-2007 - 11:33 |
|
Это , наверное и правильно...Самое важное - содержание ! |
Angriel | |||
|
А знаешь почему вино разливают в бутылки? Это оптимальная тара дл сохранения вкуса... меняешь форму - меняется вкус.... |
|
Однако, все же - для начала - вино... Его попробовать надо! Т.с. продегустировать...а затем, и в тару...)))))))) Я не то еще сказал бы,- Про себя поберегу. Я не так еще сыграл бы, - Жаль, что лучше не могу. В. Теркин... Но ты можешь!..Можешь! И в этом я уверена!!! )) А ты это ЗНАЕШЬ...!!! Это сообщение отредактировал Nika-hl - 31-07-2007 - 10:12 |
Farenheit | |||||
|
Да. Но я же не говорю, что форма вовсе не нужна.) |
Белая | |
|
Теперь я понимаю, почему не могу пить вино из пластиковых стаканчиков.))
|
Angriel | |||
|
Типа и добавить нечего)) Коитус, однако. ой))) Консенсус! |
Farenheit | |
|
Кисти, ладони, измены, грани знакомого дня, кровь не бежит по венам, она застывает в снах... Кисти украшены робко, нежная кожа горит - здесь открывается скобка - моет волна гранит. Терпка вина услада, нежен предутренний шёлк, в озеро глаз не падать - душу свою обпёк. Радость от встречи, конечно, счастье никак не сулит, по стрелке стекает вечность, а моё сердце болит. И что-то такое - шалость ли?) Я выпил чашу. Не одну. Я побывал в его плену. Я побывал и вышел вновь. Рассол готовь! |
Farenheit | |
|
И совсем крошка. Карапуля) Покрова. Осень пополам разделена. Небо бесится, туманы греют душу. Прикуриваю и спускаю рукава, неосторожно наступая в лужу. Ещё чуть-чуть. Ещё совсем немного, и переломится хребет - Искать в шкафу предметы головного убора под ламповый свет. |
Психиатр | |||
|
Мне почему-то сразу вспомнился фильм Капкан времени. Когда герой мог возврашатся в запрограмированную минуту.... Да, возвращаться в один и тот же день, чтобы исправить ошибки - мечта многих.... Спасибо! Замечательный стих! |
Angriel | |||
|
Фара, замечательный стих. Но блииииин! Ну в сто первый раз... "а моё сердце болит" - просто поменять местами слова и ударение встанет на место. И ударение-то какое непрошибенное "Ё". "А сердце моё болит". Даже смысл не съезжает. Кстати, заляни ко мне, если еще не был. Я там на эту тему стиш сваял. |
Farenheit | |||
|
Да. Мог сразу, но почему-то... Эту оплошность исправлю, конечно же) |
Farenheit | |
|
Баллада о времени ("Только для жизни") И более нет ни одного. Все лежат под крестами: кто умер больной, кто с постели вставая упал на пол и больше не смог встать. Не дыша, хлеб голубям крошат - спокойна душа. Весь в орденах и медалях - это мой дед. Он видел Таллин и Будапешт. ...Уходит с последним, прощальным, паровозным гудком... Не раз вспоминая Сталина - пуля как сон - желанна, близка, вражья рука стреляет в упор. Молодой человек отправляется в лазарет, раздроблена кость - он жив. В восемдесят тост за Это поднимет сын... ...Я прячу лицо в складках маминой юбки... К рассказам деда был падок, мог не спать сутки. Слушать. Затаю дыхание. Дед курит, улыбается. Больше не будет. Солнечный танец- Июнь. Моё сердце кается, я не сказал, что любил, что тихо сопел в его бороду, когда он спал. Он мне привил ненависть к городу. Он - сельский житель, когда ушёл воевать, отец, сестра, мать остались в жите. Нет к их могилам троп, не найти следа истории, дед осколок в сердце берёг. Вечером за их души помолится - долго, бормоча. Покойся с миром, дед, у хрустального ручья. Через тысячу лет я обязательно вернусь к месту, где летом был похоронен ты... На старом доме табличка - "Убежище". Я долго плакал, мысленно сопережевал, кто томился в бараках, кто сидел в лагерях, будь то пахарь или рабочий. Все они - Люди. Их нет больше. |
Рекомендуем почитать также топики: Фотоконкурс "Свой среди чужих..." хай... нехай Новинки в мире фототехники Создание значка "Друг Гильдии" Вам и не снилось... |